~ E' così Bella la Notte e mi sento così Sola ~: PoEsIe

Non ho più Tempo.

Fri, 04 Apr 2008 14:25:08 GMT

Lurida, schifosa, putrida, inutile Esistenza.

Spiegami in quale Era io sia destinata,

se la mia Anima sia padrona di sè

e se il Mondo saprà chi sono.

Insegnami l'Arte dell'odio,

che dalla stupidità dell'Amore ci salva

e che tutto fa girare, muovere ed accadere.

Insegnami la maestria nel calpestare gli altri

rendimi Insenbile al dolore e alla tristezza.

Dammi la forza di non tornare sulle scelte

di vivere sempre come se domani la tua dolce Sorella arrivi.

Lei ci insegna che la vita è peccato

e che la Morte è buona cosa, in questo mondo.

Bla.

Sat, 17 Nov 2007 23:12:35 GMT

Scrivo solo perchè non voglio nuovamente abbandonare il blog.
Penso che ormai questo blog sia solo lo specchio di una Sara che, ormai, non esiste più.

Sono una fitta nebbia
Che vola sul mondo
Un mostro di sale
Che insaporisce il tempo
Sono una nuvola di sabbia
Nel mare mi sciolgo.

Pensieri [e parole.]

Sun, 10 Jun 2007 16:38:15 GMT

Ti scivola addosso.
Si annulla.

La tua maschera di falsità cade.

Te.
Solo Te.

Il resto è il nulla.
Il resto è indifferente.
Il resto è follia.

Emozioni. Ricordi.
Passato e Presente.
Dolore. Paura. Amore.

Che cosa c'è, al di là di questa Mia Esistenza ?

Tremo.
Chiudo gli occhi.
Sono forse Morta ?

Il Paradiso.
La Felicità.
La Pace Interiore.
L'Amore..

[che copia incolla è MORTO > :* ]

- State of Mind -

Fri, 07 Jul 2006 17:08:23 GMT

CREPUSCOLO
Sfiorata dalle ombre dei morti
Sull'erba dove muore il giorno
L'arlecchina s'è spogliata
E specchia il suo corpo nello stagno
Un ciarlatano crepuscolare
Vanta i prossimi giri
Il cielo incolore è costellato
Di astri pallidi come il latte
Sul palco il pallido arlecchino
Saluta subito gli spettatori
Stregoni venuti di Boemia
Qualche fata e gli incantatori
Staccata una stella
la maneggia con le braccia tese
Mentre coi piedi un impiccato
Suona i piatti cadenzando
La cieca culla un bel bambino
Passa la cerva con i suoi cerbiatti
Il nano guarda con un'aria triste
Ingigantire l'arlecchino trismegisto.

(Wilhelm Apollinaire de Kostrowitsky)

CHI PUO' DAR LEGGE AGLI AMANTI ?

L'AMORE E' IN SE' LA LEGGE PIU' GRANDE

'Twas a long Parting - but the time
For Interview - had Come -
Before the Judgment Seat of God -
The last - and second time
These Fleshless Lovers met -
A Heaven in a Gaze -
A Heaven of Heavens - the Privilege
Of One another's Eyes -

No Lifetime - on Them -
Appareled as the new
Unborn - except They had beheld -
Born infiniter - now -

Was Bridal - e'er like This?
A Paradise - the Host -
And Cherubim - and Seraphim -
The unobtrusive Guest.

(Emily Dickinson)

In Honorem Dani

Tue, 30 May 2006 15:07:49 GMT

Inno Alla Bellezza

Vieni dal ciel profondo o l'abisso t'esprime,
Bellezza? Dal tuo sguardo infernale e divino
piovono senza scelta il beneficio e il crimine,
e in questo ti si può apparentare al vino.

Hai dentro gli occhi l'alba e l'occaso, ed esali
profumi come a sera un nembo repentino;
sono un filtro i tuoi baci, e la tua bocca è un calice
che disanima il prode e rincuora il bambino.

Sorgi dal nero baratro o discendi dagli astri?
Segue il Destino, docile come un cane, i tuoi panni;
tu semini a casaccio le fortune e i disastri;
e governi su tutto, e di nulla t'affanni.

Bellezza, tu cammini sui morti che deridi;
leggiadro fra i tuoi vezzi spicca l'Orrore, mentre,
pendulo fra i più cari ciondoli, l'Omicidio
ti ballonzola allegro sull'orgoglioso ventre.

Torcia, vola al tuo lume la falena accecata,
crepita, arde e loda il fuoco onde soccombe!
Quando si china e spasima l'amante sull'amata,
pare un morente che carezzi la sua tomba.

Venga tu dall'inferno o dal cielo, che importa,
Bellezza, mostro immane, mostro candido e fosco,
se il tuo piede, il tuo sguardo, il tuo riso la porta
m'aprono a un Infinito che amo e non conosco?

Arcangelo o Sirena, da Satana o da Dio,
che importa, se tu, o fata dagli occhi di velluto,
luce, profumo, musica, unico bene mio,
rendi più dolce il mondo, meno triste il minuto?

(Baudelaire)

poi non dire che non ti do retta però...

sei contento ora??? ho messo Baudelaire, il poeta maledetto...

ah si, guarda che...sprrrrrr...ora però faccio una richiesta indiscreta...

che me la scrivi una poesia tutta pemmè?

(dopo questa decide di ammazzarmi...)

O_o 'Aim Tu Dirti For Dis'

Montale e Gozzano

Thu, 25 May 2006 18:53:52 GMT

A scuola abbiamo quasi terminato il nostro programma di italiano, e come ultimo poeta stiamo affrontando Montale, che per noi tutti rimarrà uno dei poeti più importanti, sia perchè era nativo di Genova, sia perchè passava la sue estati in vacanza a Monterosso, una delle 5 Terre, delle quali no levantesi (si dice così, non levantini tzè) andiamo molto molto fieri. Insomma, non è da tutti i giorni avere uno scrittore di così grande calibro a soli 5 minuti di treno...tralasciando il fatto che è morto all'inizio degli anni '80...ma ne andiamo tutti fieri. Come al solito riporto una sua poesia, quella che è più conosciuta ma è anche quella che io, sinceramente, preferisco, perchè riflette un pò il mio atteggiamento, quello che assumo spesso. Pallida e assorta. Non è il massimo, ma sono così...

Meriggiare pallido e assorto
presso un rovente muro d'orto,
ascoltare tra i pruni e gli sterpi
schiocchi di merli, frusci di serpi.

Nelle crepe del suolo o su la veccia
spiar le file di rosse formiche
ch'ora si rompono ed ora s'intrecciano
a sommo di minuscole biche.

Osservare tra frondi il palpitare
lontano di scaglie di mare
mentre si levano tremuli scricchi
di cicale dai calvi picchi.

E andando nel sole che abbaglia
sentire con triste meraviglia
com'è tutta la vita e il suo travaglio
in questo seguitare una muraglia
che ha in cima cocci aguzzi di bottiglia.

diciamo pure per un pizzico di giustizia comune che ci dovrebbe essere sempre fra noi studenti (anche se poi in verità non c'è mai in quanto solo i poeti maggiori verranno ricordati dalle nostre impavide menti, apparte alla maturità ovvio, ma sarà questione del periodo fino a metà luglio, poi ciao ciao...) ecco allora io, per giustizia, voglio riportare anche una poesia di Gozzano, noto rappresentante della Scapigliatura, corrente del primo novecento parallela al periodo di Montale...

Sopra lo sfondo scialbo e scolorito
surge il profilo della donna intenta,
esile il collo; la pupilla spenta
pare che attinga il vuoto e l'infinito.

Avvolta d'ermesino e di sciamito
quasi una pompa religiosa ostenta;
niuna mollezza femminile allenta
l'esilità del busto irrigidito.

Tien fra le dita de la manca un giglio
d'antico stile, la sua destra posa
sopra il velluto d'un cuscin vermiglio.

Niuna dolcezza è ne l'aspetto fiero;
emana da la bocca lussuriosa
l'essenza del Silenzio e del Mistero.

oll ai niid is lovv _

Tue, 25 Apr 2006 16:48:31 GMT

I ragazzi che si amano si baciano
in piedi contro le porte della notte
i passanti che passano se li segnano al dito
ma i ragazzi che si amano
non ci sono per nessuno.
E se qualcosa trema nella notte
non sono loro ma la loro ombra
per far rabbia ai passanti
per rabbia disprezzo invidia e riso.
I ragazzi che si amano non ci sono per nessuno
sono altrove lontano più lontano della notte
più in alto del giorno
nella luce accecante del loro primo amore.

sull'Amore

Sun, 23 Apr 2006 12:47:52 GMT

Teneteveli stretti i vostri pezzi di ricordi, vi capiterà di averne bisogno una notte senza luna, quando tutto vi sembrerà inutile e avrete la sensazione di essere davvero su questo pianeta ma per fortuna in una posizione privilegiata per guardare le stelle.

(3MsC)

....mi ha salvato la vita, mi ha insegnato tutto. La vita e il lungo viaggio che ci attende... Mi mancherà sempre ma: "Il nostro amore è come il vento... non lo vedo ma lo percepisco".

(I Passi Dell'Amore)

D'annunzio di Ermione...

Tue, 18 Apr 2006 10:27:27 GMT

Gabriele D'Annunzio - La Pioggia Nel Pineto

Taci. Su le soglie
del bosco non odo
parole che dici
umane; ma odo
parole più nuove
che parlano gocciole e foglie
lontane.
Ascolta. Piove
dalle nuvole sparse.
Piove su le tamerici
salmastre ed arse,
piove sui pini
scagliosi ed irti,
piove sui mirti
divini,
su le ginestre fulgenti
di fiori accolti,
sui ginestri folti
di coccole aulenti,
piove sui nostri volti
silvani,
piove sulle nostre mani
ignude,
sui nostri vestimenti
leggieri,
su i freschi pensieri
che l'anima schiude
novella,
su la favola bella
che ieri
l'illuse, che oggi m'illude,
o Ermione
Odi? La pioggia cade
su la solitaria
verdura
con un crepitio che dura
e varia nell'aria
secondo le fronde
più rade, men rade.
Ascolta. Risponde
al pianto il canto
delle cicale
che il pianto australe
non impaura,
nè il ciel cinerino.
E il pino
ha un suono, e il mirto
altro suono, e il ginepro
altro ancora, stromenti
diversi
sotto innumerevoli dita.
E immersi
noi siam nello spirto
silvestre,
d'arborea vita viventi;
e il tuo volto ebro
è molle di pioggia
come un foglia,
e le tue chiome
auliscono come
le chiare ginestre,
o creatura terrestre
che hai nome
Ermione.
Ascolta, ascolta. L'accordo
delle aeree cicale
a poco a poco
più sordo
si fa sotto il pianto
che cresce;
ma un canto vi si mesce
più roco
che di laggiù sale,
dall'umida ombra remota.
più sordo e più fioco
s'allenta, si spegne.
Sola una nota
ancora trema, si spegne,
risorge, treme, si spegne.
Non s'ode voce del mare.
Or s'ode su tutta la fronda
crosciare
l'argentea pioggia
che monda,
il croscio che varia
secondo la fronda
più folta, men folta.
Ascolta.
La figlia dell'aria
è muta; ma la figlia
del limo lontane,
la rana,
canta nell'ombra più fonda,
chi sa dove, chi sa dove!
E piove su le tue ciglia,
Ermione.
Piove su le tue ciglia nere
sì che par tu pianga
ma di piacere; non bianca
ma quasi fatta virente,
par da scorza tu esca.
E tutta la vita è in noi fresca
aulente,
il cuor nel petto è come pesca
intatta,
tra le palpebre gli occhi
son come polle tra l'erbe,
i denti negli alveoli
son come mandorle acerbe.
E andiam di fratta in fratta,
or congiunti or disciolti
(e il verde vigor rude
ci allaccia i malleoli
c'intrica i ginocchi)
chi sa dove, chi sa dove!
E piove su i nostri volti
silvani,
piove sulle nostre mani
ignude,
sui nostri vestimenti
leggieri,
su i freschi pensieri
che l'anima schiude
novella,
su la favola bella
che ieri
m'illuse, che oggi t'illude,
o Ermione.

Poesia Dell'Anello.

Mon, 20 Mar 2006 13:22:32 GMT

"Tre anelli ai Re degli Elfi

sotto il cielo che risplende,

Sette ai Principi dei Nani

nelle lor rocche di pietra,

Nove agli Uomini Mortali

che la triste morte attende,

Uno per l'Oscuro Sire

chiuso nella reggia tetra

Nella Terra di Mordor,

dove l'Ombra nera scende.

Un Anello per domarli,

Un Anello per trovarli,

Un Anello per ghermirli

e nel buio incatenarli,

Nella Terra di Mordor,

dove l'Ombra cupa scende."

Pascoli vs Carducci

Wed, 15 Mar 2006 13:33:47 GMT

Alloraaaaaaaaa...

saggio di storia, otto domande sulla politica e l'economia dell'italia fascista. qualcuno m spieghi se sto a studiare all'università d politica o al liceo scientifico...così, perkè certe volte nn ne sono mica sicura...

per il resto, 3 ore spese per nulla. ho quasi deciso che Pascoli è un bravo poeta, ma m viene sempre in mente la sama e il bubbolio lontano stile mondomarcio...e collego mondomarcio alle shemate che dice samu ogni tanto su 'vedevo mamma e papà...blablabla...' e m viene da ridere. perciò, Pascoli mi fa ridere e nn posso ritenerlo un bravo poeta. O_o

cmq, ho deciso che per il bene della comunità, riporterò una sua poesia come avevo fatto a suo tempo con Leopardi, ma avendo noi fatto nel mentre anche Carducci...dovrei essere seria, e riportare pure lui...uhm...che fare? riportare o non riportare? vediamo...la lunghezza dico, ke nn venga esagerato...^^

vediamo un pò...quale preferite delle due voi? facciamo una specie d sondaggio...dai dai rispondete...

GELSOMINO NOTTURNO

E s'aprono i fiori notturni,
nell'ora che penso a' miei cari.
Sono apparse in mezzo ai viburni
le farfalle crepuscolari.
Da un pezzo si tacquero i gridi:
là sola una casa bisbiglia.
Sotto l'ali dormono i nidi,
come gli occhi sotto le ciglia.
Dai calici aperti si esala
l'odore di fragole rosse.
Splende un lume là nella sala.
Nasce l'erba sopra le fosse.
Un'ape tardiva sussurra
trovando già prese le celle.
La Chioccetta per l'aia azzurra
va col suo pigolio di stelle.
Per tutta la notte s'esala
l'odore che passa col vento.
Passa il lume su per la scala;
brilla al primo piano: s'è spento . . .
È l'alba: si chiudono i petali
un poco gualciti; si cova,
dentro l'urna molle e segreta,
non so che felicità nuova.

(Giovanni Pascoli )

PIANTO ANTICO

L'albero a cui tendevi
la pargoletta mano,
il verde melograno
da' bei vermigli fior,
nel muto orto solingo
rinverdì tutto or ora
e giugno lo ristora
di luce e di calor.
Tu fior della mia pianta
percossa e inaridita,
tu dell'inutil vita
estremo unico fior,
sei ne la terra fredda,
sei ne la terra negra;
né il sol più ti rallegra
né ti risveglia amor.

(Giosuè Carducci)

per commemorare la giornata...

Wed, 18 Jan 2006 15:30:57 GMT

CANTO NOTTURNO DI UN PASTORE ERRANTE DELL'ASIA

Che fai tu, luna, in ciel? dimmi, che fai,
Silenziosa luna?
Sorgi la sera, e vai,
Contemplando i deserti; indi ti posi.
Ancor non sei tu paga
Di riandare i sempiterni calli?
Ancor non prendi a schivo, ancor sei vaga
Di mirar queste valli?
Somiglia alla tua vita
La vita del pastore.
Sorge in sul primo albore;
Move le greggia oltre pel campo, e vede
Greggi, fontane ed erbe;
Poi stanco si riposa in su la sera:
Altro mai non ispera.
Dimmi, o luna: a che vale
Al pastor la sua vita,
La vostra vita a voi? dimmi: ove tende
Questo vagar mio breve,
Il tuo corso immortale?

Vecchierel bianco, infermo,
Mezzo vestito e scalzo,
Con gravissimo fascio in su le spalle,
Per montagna e per valle,
Per sassi acuti, ed alta rena, e fratte,
Al vento, alla tempesta, e quando avvampa
L'ora, e quando poi gela,
Corre via, corre, anela,
Varca torrenti e stagni,
Cade, risorge, e più e più s'affretta,
Senza posa o ristoro,
Lacero, sanguinoso; infin ch'arriva
Colà dove la via
E dove il tanto affaticar fu volto:
Abisso orrido, immenso,
Ov'ei precipitando, il tutto obblia.
Vergine luna, tale
È la vita mortale.

Nasce l'uomo a fatica,
Ed è rischio di morte il nascimento
Prova pena e tormento
Per prima cosa; e in sul principio stesso
La madre e il genitore
Il prende a consolare dell'esser nato.
Poi che crescendo viene,
L'uno e l'altro il sostiene, e via pur sempre
Con atti e con parole
Studiasi fargli core,
E consolarlo dell'umano stato:
Altro ufficio più grato
Non si fa da parenti alla lor prole.
Ma perché dare al sole,
Perché reggere in vita
Chi poi di quella consolar convenga?
Se la vita è sventura,
Perché da noi si dura?
Intatta luna, tale
È lo stato mortale.
Ma tu mortal non sei,
E forse del mio dir poco ti cale.

Pur tu, solinga, eterna peregrina,
Che sì pensosa sei, tu forse intendi,
Questo viver terreno,
Il patir nostro, il sospirar, che sia;
Che sia questo morir, questo supremo
Scolorar del sembiante,
E perir della terra, e venir meno
Ad ogni usata, amante compagnia.
E tu certo comprendi
Il perché delle cose, e vedi il frutto
Del mattin, della sera,
Del tacito, infinito andar del tempo.
Tu sai, tu certo, a qual suo dolce amore
Rida la primavera,
A chi giovi l'ardore, e che procacci
Il verno co' suoi ghiacci.
Mille cose sai tu, mille discopri,
Che son celate al semplice pastore.
Spesso quand'io ti miro
Star così muta in sul deserto piano,
Che, in suo giro lontano, al ciel confina;
Ovver con la mia greggia
Seguirmi viaggiando a mano a mano;
E quando miro in ciel arder le stelle;
Dico fra me pensando:
A che tante facelle?
Che fa l'aria infinita, e quel profondo
Infinito seren? che vuol dir questa
Solitudine immensa? ed io che sono?
Così meco ragiono: e della stanza
Smisurata e superba,
E dell'innumerabile famiglia;
Poi di tanto adoprar, di tanti moti
D'ogni celeste, ogni terrena cosa,
Girando senza posa,
Per tornar sempre là donde son mosse;
Uso alcuno, Alcun frutto
Indovinar non so. Ma tu per certo,
Giovinetta immortal, conosci il tutto.
Questo io conosco e sento,
Che degli eterni giri
Che dell'esser mio frale,
Qualche bene o contento
Avrà fors'altri; a me la vita è male.

O greggia mia che posi, oh te beata
Che la miseria tua, credo, non sai!
Quanta invidia ti porto!
Non sol perché d'affanno
Quasi libera vai;
Ch'ogni stento, ogni danno,
Ogni estremo timor subito scordi;
Ma più perché giammai tedio non provi.
Quando tu siedi all'ombra, sovra l'erbe,
Tu se' queta e contenta;
E gran parte dell'anno
Senza noia consumi in quello stato
Ed io pur seggo sovra l'erbe, all'ombra,
E un fastidio m'ingombra
la mente, ed uno spron quasi mi punge
Sì che, sedendo, più che mai son lunge
Da trovar pace o loco.
E pur nulla non bramo,
E non ho fino a qui cagion di pianto.
Quel che tu goda, o quanto,
Non so già dir; ma fortunata sei.
Ed io godo ancor poco,
O greggia mia, né di ciò sol mi lagno.
Se tu parlar sapessi, io chiederei:
Dimmi: perché giacendo
A bell'agio, ozioso,
S'appaga ogni animale;
Me, s'io giaccio in riposo, il tedio assale?

Forse s'avvess'io l'ale
Da volar su le nubi,
E noverar le stelle ad una ad una,
O come il tuono errar di giogo in giogo,
Più felice sarei, dolce mia grerggia,
Più felice sarei, candida luna.
O forse erra dal vero,
Mirando l'altrui sorte, il mio pensiero:
Forse in qual forma, in quale
Stato che sia, dentro covile o cuna,
È funesto a chi nasce il dì natale.

(Giacomo Leopardi)